Esta noche a las 22.00, presentaré una nueva película en el ciclo Director Invitado en 8madrid tv. Vittorio De Sica y su "Milagro en Milán" nos llevarán hacia un mundo tan mágico como realista.
Reseñas del ciclo Director Invitado en 8madrid TV:
lunes, 19 de mayo de 2014
Los amantes de la noche
En un lugar sin ley (Ain't Them Bodies Saints)
(David Lowery, 2013)
Antes de realizar ninguna
consideración sobre esta hermosa película negra del moderno cine norteamericano,
conviene subrayar lo difícil que ha sido poder verla. Sólo se exhibe en tres
cines de Madrid, tres salas sólo han apostado por Cine de calidad predestinado
a ser carne de DVD en pocas semanas (¿ésta? ¿la próxima?) mientras en los
multicines de palomitas y “emanems” se estrenan cada viernes docenas de
películas sin historia imposibles de digerir.
El cauce del nuevo cine negro
viene delimitado desde hace más de una década por lo que hagan, dejen de hacer,
digan o escriban un par de señores que responden al apellido común de Coen. Los
dos hermanos han situado el neo noir en su cúspide con El hombre que nunca estuvo allí (The Man Who Wasn’t There, 2001) y Fargo
(1996), y el camino paralelo del thriller con No es país para viejos (No
Country For Old Men, 2007). La industria estadounidense ha producido en los
últimos años varios títulos que mantienen el nivel que los Coen han
establecido, auténticas joyas que recordaremos cuando se editen libros sobre el
género dentro de 25 años: Antes que el
diablo sepa que has muerto (Before
The Devil Knows Your’e Dead, 2007) de Sidney Lumet; Ciudad de ladrones (The Town,
2010) de Ben Affleck; El demonio bajo la
piel (The Killer Inside Me,
2010), de Michael Winterbottom; Drive
(2011) de Nicolas Winding Refn; La huida
(Deadfall, 2013) de Stefan Ruzowitzki; Prisioneros
(Prisoners,
2013) de Denis Vileneuve.
Ain’t Them Bodies Saints, traducida aquí con un olvidable En un lugar sin ley, escrita y dirigida
por un desconocido David Lowery, se emparenta más con sus coetáneas en el género
negro post moderno que con los clásicos a los que evoca con su historia de una
pareja que se ama en el límite de la ley (unidos por el crimen): El demonio de las armas, Los amantes de la
noche, Sólo se vive una vez, Malas tierras… Incluso con las más desconocidas
Shockprooof (1949) de Douglas Sirk, en
su tramo final (la pareja delictiva busca más un escondite que una huída), y Unidos por el crimen (Tomorrow Is Another Day, 1951), de
Félix Feist.
(Nota: ver recuadro dedicado a las parejas criminales "En el amor y en el crimen" en el libro El Cine Negro,
de Víctor Arribas, Notorious Ediciones, 2011. Página 322)
El estrato social en el que nos sitúa esta descarnada historia de
amor en el Texas de los años 70 es el de dos jóvenes novios(Bob Muldoon es
Casey Afleck; Ruth Guthrey es Rooney Mara) en una zona deprimida, que cometen pequeños
robos y viven con los sueños de su futuro juntos a flor de piel. En uno de esos atracos, se ven obligados a
refugiarse en un cobertizo huyendo de la policía, y Ruth dispara a uno de los
agentes hiriéndole de gravedad. Bob se inculpa para salvar a su amada, que
esperará cada día el regreso de él cuidando al bebé de ambos que está a punto
de nacer. Amor en la distancia, amor imposible de corporeizarse, anhelo de
recuperar un amor tóxico… Por el camino se cruzará el policía Wheeler (Ben
Foster), enamorado de Ruth, que tratará de cubrir la ausencia de un Bob fugado
de prisión y en alocada carrera hacia un destino fatal y violento.
Parece ser que Lowery (un
montador al que seguiremos los pasos desde ahora al milímetro) se ha inspirado
en un cortometraje dirigido por él mismo para desarrollar la historia de Bob y
Ruth, unidos en el amor y en el crimen, que conforman junto a Wheeler un gran
triángulo romántico que resuena en la cabeza del espectador muchas horas después
de terminar la proyección. Su
tratamiento visual del relato busca una inspiración lírica (a veces, demasiado)
pero generalmente de factura clásica. Ejemplo de ello el muy interesante uso de
la elipsis de que hace gala Lowery: el atraco inicial, que vimos en Gun Crazy o tantas veces en Bonnie y Clyde, aquí se queda fuera del
montaje y ocurrirá sólo en la mente del espectador. La película podría estar
firmada por Terrence Malick, y la pasaríamos como una de las mejores (más comprensibles)
de su filmografía. Un gran hallazgo en el panorama tan decadente de los
estrenos.
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martes, 13 de mayo de 2014
El Director Invitado en 8madrid tv: Jacques Tourneur.
Este lunes 12 de mayo de 2014 he estrenado la presentación de las películas del ciclo El Director Invitado en 8madrid. La primera, una joya del cine clásico: Yo anduve con un zombi-. Que la disfrutéis!!!
lunes, 12 de mayo de 2014
Mi estreno en 8madrid tv, esta noche a las diez.
A las diez de la noche, en el canal 8madrid tv, presento el ciclo El Director Invitado que hoy se dedica al gran Jacques Tourneur y a su obra maestra Yo anduve con un zombi, un prodigio del terror sugerente y peculiar de RKO en los 40. Una pequeña pieza elaborada junto a Fran Gomez y Gerardo Cabrera introducirá el film para que podáis disfrutarlo en una noche mágica y llena de sensaciones cinéfilas!!
Os espero cada lunes en este espacio de 8madrid tv.
domingo, 11 de mayo de 2014
lunes, 28 de abril de 2014
Ocho apellidos vascos, de Emilio Martínez Lázaro
Reflexiones
sobre el fenómeno del Cine español.
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Ha sido
un acierto sentarse a ver la película más taquillera de la historia del Cine
español dejando pasar unas semanas desde su estreno , y mucho más todavía escribir
algo sobre ella habiendo comprobado cómo esta comedia tan poco transgresora y
tan previsible se alza a las más altas cotas de audiencia que recordamos desde Avatar.
En seguida les explicaré por qué creo que no transgrede nada
cinematograficamente hablando, y por qué es previsible hasta desembocar en un
tercio final ciertamente desacertado. Pero lo primero es asimilar lo ocurrido
con Ocho apellidos vascos en esta
España de 2014, sacudida por la penuria económica, descreída de sus dirigentes
y autoridades, y escéptica sobre el futuro hasta un límite que no se recordaba
desde hacía décadas.
Nadie
daba por ella un euro, salvo lógicamente sus autores y productores (que no son necesariamente
lo mismo). Así de claro. Aquel viernes de marzo, el gran estreno era Dallas Buyers Club que venía con la
etiqueta del Oscar al mejor actor protagonista, y en aquellas fechas (¡un mes y
medio tan sólo ha pasado!) los cuadernillos especiales de Cine dedicaban sus espacios
estelares a Hotel Budapest de Wes Anderson y Non-Stop de Jaume Collet-Serra (¿se sabe algo de ellas hoy?). Las críticas fueron tirando a malas, salvo alguna
excepción que demostró al final conocer mejor que los demás los gustos del
público. Internet no jugó un especial papel en ninguna campaña multimillonaria
para lanzarla a la cartelera. La prensa la relegó a espacios enunciados como “Otros
Estrenos”. Las radios y las televisiones… ¡ay, radios y televisiones y su
información sobre Cine! Todos esos medios de comunicación se rebelaron como
inservibles para el exitazo que le esperaba inesperadamente a este film
modesto, porque hay todavía un medio de comunicación más poderoso que esos: las
conversaciones de la gente en la calle, en el supermercado, en el trabajo, al
recoger los niños en el cole, al compartir cena de amigos el sábado por la
noche. Ese ha sido el bastión de Ocho
apellidos vascos, que encadenó un primer fin de semana magnífico en las
taquillas con una semana posterior en la que todas esas conversaciones se
sucedieron en España y tejieron una tupida red de voluntades y de información
que fue mucho más lejos de lo que una pieza del más afamado crítico
cinematográfico podrá llegar nunca. El boca-oído. La gente se fía más del gusto
de las personas de su entorno que de los sesudos análisis escritos o
telegrafiados. Y entonces… se consagró
el golpe magistral a las teorías destructivas del Cine español, las que
defienden quienes sin ver más de dos películas al año atacan la producción entera
con el argumento de que “son gente de izquierdas”, y las de los propios
profesionales del Cine español que achacan a un gobierno y a la red Internet ser
el origen de sus males. Tanto perjudican al Cine los unos como los otros, como
queda demostrado con este milagro inesperado. ¿Era el IVA el culpable de que la
gente no fuera al Cine? ¿Lo era el precio de la entrada? ¿Lo era la calidad de
las películas? Como es ud. un lector o lectora inteligente, ya sabe contestar a
esas preguntas.
Y ahora
vamos con lo previsible y lo mínimamente transgresor de la propuesta. Estamos
ante una comedia, género en el que su director es especialista y ha tenido no
pocos éxitos, desde Amo tu cama rica
(1991) o El otro lado de la cama (2002) (curiosamente para ser un
especialista en comedias, su mejor título es un thriller, La voz de su amo). Es una historia sobre una pareja abocada al amor
por mucho que su desarrollo indique lo contrario (¿les hago la lista de las
comedias que se han hecho con ese mismo argumento?). Gira en torno a una boda,
tipo Historias de Filadelfia pero en
un pueblo costero del País Vasco. Se ampara en la confusión de identidades y en
los equívocos (La Cava, McCarey, Lubitsch, Quine, Tashlin…). Y tiene un tercio
final en el que se deja llevar hacia el previsible desenlace dejando su
gamberrismo saludable de lado y convirtiéndose en una comedia romántica tipo Medianoche de Leisen, es decir,
perdiendo su efectividad. A pesar de que sea poco sorprendente y de que estemos
ante una comedia argumentalmente vista millones de veces, la película de
Martínez Lázaro es valiente y atrevida, y muy muy necesaria. Los españoles
tenemos que reírnos un poco de nosotros mismos y cuando alguien pone al lado a
una jovencita vasca de estirpe nacionalista y a un andaluz de costumbres
españolistas, exagera los tópicos regionales (tribales) para ponerlos en
cuestión y agita el vaso mezclador, el resultado es una hora y media de
entretenimiento y risa asegurada.
Ocho apellidos vascos no trasciende géneros
ni reglas. Trasciende los tabús de una sociedad enferma que necesita estos ejercicios
de terapia colectiva. Con unos diálogos encajados milimétricamente al estilo y
formas de vida de vascos y andaluces, con unos actores que se creen sus
personajes (especial talento el de Karra Elejalde, pero muy aceptables también
Dani Rovira y Clara Lago) y una función que supone una corriente de aire fresco en el encastillado Cine español.
Copyright © Víctor Arribas
viernes, 25 de abril de 2014
James M. Cain
Las
historias escritas por este genio de la literatura norteamericana del siglo XX
tienen siempre un sello inconfundible y unos tipos humanos coincidentes,
cercanos a una concepción noir por
sus actos y por sus circunstancias, son gentes normales abocadas al crimen por
situaciones de fatalidad y marginación. Personaje difícil y taciturno, James Mallahan Cain (Annapolis, Maryland,
1892- University Park, Maryland, 1977) dió lo mejor de sí mismo en los años en que vivió y trabajó en California
cerca del mundo que tanto odiaba, el de las películas y los grandes estudios,
donde ganó mucho dinero con los derechos de sus novelas. Muchas de ellas, con
fuerte componente sexual, eran
consideradas inadaptables en una industria que había aceptado unas rígidas
normas morales: “Sólo Dios sabe qué
retorcimientos de mi mente me llevan a tomar estas direcciones, pero, incluso
cuando intento escribir un serial, antes de que esté terminado, adquiere un
rumbo muy censurable, y si no lo hace, es flojo a mi entender”. Pero
sus argumentos, temas y ambientes no cayeron en saco roto sino que influyeron
notablemente en el nacimiento del género negro y en innumerables películas de
la época.
Además de ser autor de la base literaria de Perdición, El cartero siempre
llama dos veces y Alma en suplicio,
escribió la novela que está en el origen de Ligeramente
escarlata (Slightly Scarlett,
1956) de Allan Dwan. Como guionista, y con pocas participaciones acreditadas, adaptó
a W.R. Burnett en Dr. Sócrates (1935)
de William Dieterle, coescribió con John Howard Lawson Argel (Algiers, 1938) de
John Cromwell, y participó decisivamente en la escritura de El embrujo de Shanghai (Shanghai Gesture, 1941) de Joseph Von
Sternberg.
Uno de sus trabajos más importantes fue en la supervisión del guión
de Retorno al pasado (Out of the Past, 1947) de Jacques Tourneur,
según Javier Coma “puliendo la adaptación
de la novela original (…) y dando un
brillo singular a los diálogos del film”. Cain casi nunca veía
películas, repudiaba todo lo que rodeaba a la industria de un Hollywood del que
huyó con la llegada de los inquisidores, y se refugió en Maryland hasta sus
últimos días.
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